La mirada de Jesucristo

sumiso, inmortal,

derrama desencanto

por los ojos.



Su alma es un incendio de llagas,

las cenizas de los dioses muertos.

Esculpido en su miseria,

se yergue comiendo tierra

con la boca torcida de hambre.



Yo huelo a vacío en sus huesos

ahora que la Iglesia arrastra

todo su hedor a cadáver

por nuestras vidas.



Salpica sudor rojo,

su estigma de sangre pobre.

Siento las espinas

de su frente punzantes

como agujas clavadas

en las alas

 de una mariposa.



Pero

padre, padre, padre

¡No soy yo madera exigua!

Mírame las manos de inri:

cómo me escuece la astilla

de este hombre, de esta cruz

y como un hierro marcado

me pesan sus clavos

en el pensamiento.

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Riesgo de amar


No puede una lanzarse al amor
Como se tira a la piscina.
El agua amortigua el golpe.

El amor
Puede dejarte
Tetrapléjica de por vida.


Ángela Serna

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Poseidón se despierta


Es curioso que este grupo sea parte de mi infancia y que no tomara conciencia de ello hasta años más tarde. Supongo que percatarse de la envergadura musical de King Crimson requiere alcanzar una cierta madurez. Mi madre es una apasionada de la canción Epitaph, la cual escuché en mi niñez en numerosas ocasiones. A medida que fui creciendo la catarsis que sentía al escucharla aumentaba y se intensificaba, no es para menos, la riqueza y el sentimiento que desprende a nivel melódico y textual es colosal.



Pero mi objetivo no es hablar sobre el venerado álbum Epitaph (aunque citarlo al comienzo de este post no es una cuestión meramente anecdótica). In the wake of Poseidon es la canción que me ha arrojado al vacío de cubrir con mi pensamiento un folio virtual en blanco. Pertenece al álbum homónimo  In the wake of Poseidon de 1970, el segundo de la banda. A pesar de que posee notables diferencias con el mencionado Epitaph (influirá sin duda los cambios que se produjeron en los miembros de la banda), las estructuras formales de ambos LPS guardan bastantes semejanzas.



Hoy, el día ha desembocado en King Crimson debido a esos accidentes tan casuales que llegan a resultar extraños. Anoche sujetaba una flauta travesera mientras Álvaro intentaba explicarme de qué forma tenía que soplar para que sonara, aunque fuera un ruido estridente y desagradable. En mi defensa, he de alegar que viniendo de un instrumento de doble lengüeta la tarea no es sencilla. Y ahora, en esta tarde algo más fría que la de ayer,  me topé con ellos mientras buscaba música por los bosques frondosos de Internet. Me ha sorprendido gratamente comprobar el parecido de portada de este In the wake of Poseidon con cuadros de Odilon Redon. Mi mente rebosaba nostalgia con esta canción. Las flautas de Crimson me han recordado mi noche de ayer, extraña y meditabunda, escribiendo poesía en prosa a las cinco de la mañana al volver a casa, pensando en lo peligrosos que nos convertimos tantas veces para nosotros mismos.

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Necesito que mi cuerpo concuerde con la naturaleza,
con los álamos que van mirando
las raíces de la avenida.
Deseo que solo la angustia tenga sepulcro
y que lo duro que yo sufro
como una losa de mármol fría,
no solo sea mi alimento humano
sino que jamás me aplaste su peso.
Porque los abrazos que me salpican
ya no son la electricidad
que propagaban a las manos,
y cuando toco falta algo
que los dedos no transmiten àl sonido.
Noto deseo y hambre en mis ojos;
mi mirada es una voz mendiga.
No sé si sigo aquí después de todo
o también parte de mi se ha esfumado:
cuando mi abuela ya se ha ido
no hay más cementerio que esta casa
donde ella se despidió del mundo.

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