Dust of snow

The way a crow 
Shook down on me
The dust of snow
From a hemlock tree

Has given my heart 
A change of mood
And saved some part
Of a day I have rued.



Robert Frost

posted under | 0 Comments

Agradecimiento

(Traducción de Rainis)

Todo pasó tan de prisa
pero quedaste un poco

Todo estaba tan desnudo
pero algo cubriste con tu risa

Todo era tan frío
pero de algún modo me calentó tu aliento

Todo estaba tan oscuro
pero algunas sombras se fueron
con el sol de tu mirada

Por eso

y aunque ya no estás
gracias de todos modos
por la vida que sembraste
en mi pecho moribundo


Luis Rogelio Nogueras
(Imitación de la vida)

posted under | 0 Comments

Sometimes it's like someone took a knife baby
Edgy and dull and cut a six-inch valley
Through the middle of my soul





posted under | 0 Comments

No hay nada oculto que no se manifieste

Esta claro que lo que escribí antes era un desecho emocional. Ahora no tengo tiempo de mucho, por no decir de nada. Vivo entre poemas y otros trozos de literatura. Atrapada felizmente.

posted under | 0 Comments

Me gustaría escribir todos los días. Me gustaría publicar entradas que me hicieran sentir orgullosa de este blog, de mis ideas, de mis creaciones. Parir poemas escandalosamente atractivos, incapaz de dejar indiferente a cualquier joven aficionado moderno que pasara por aquí, de esos que también escriben "poemas" y ganan concursos y yo no entiendo por qué. Y que me leyera y me dijera ese halago superlativo de "ojalá hubiera escrito yo tu poema" que todo ser que compone versos anhela escuchar. Incluso aceptaría que me dijera ·"no he podido evitar odiar tu poema con todas mis fuerzas. Me han dolido los ojos. Pero no por llorar. Me sangraba la vista". Hasta eso. Soporto el odio mejor que la hiriente indiferencia. Hay derecho a odiar, a amar, a querer a ratos y a detestar el resto, a ser contradictorio con consciencia. Pero sentenciar a alguien a la nada, reducir su existencia a la invisibilidad total es un acto sutilmente cruel: ser visto sin ser mirado. Ser oído sin ser escuchado.

posted under | 0 Comments

El viaje de Said

posted under | 0 Comments

4/9/2011 - 6/10/2012

Se ha caído al suelo mi memoria de ti.

He inhalado ese aroma a recuerdo anciano 
de la madera.
Me he tocado la cara de la fotografía.
Esa niña rara, 
alienígena que te quería y te abrazaba
como una vagabunda sin casa,
tiene mis pecas.

La veo, la busco en mí ciega,
con ojos de mármol.
Un tornado me arrancó su mirada
y me dejó sola con sus huesos.
Ahora no la reconozco:
yo huelo a otro
y no queda rastro de ella.

posted under | 0 Comments

Quiero ser mayor


¡Estoy cansada de ser niña, de ser pequeñita, diminuta, redondita, la florecita, la croquetita, la ratita, de ser pesadita, de tener mofletitos, de llevar coletitas, de tener amiguitas, de hacer trencitas, de jugar a cocinitas, de coger florecitas, de jugar a muñequitas y de llevar braguitas! Yo quiero ser mayor.
Quiero ser alta, muy alta.
Quiero tener tetas, llevarlas con sujetadores, y que se vean debajo de una camisa blanca.
Y fumar y escuchar música y bailar en las discotecas.
Y hablar y reír…
Casarme. Quiero casarme con un vestido blanco y largo, con un velo que me cubra toda la cara y hacerme fotos, muchas fotos, y enseñarlas a todo el mundo, porque quiero tener amigos, muchos amigos…
Quiero un marido que lleve una corbata a rayas y una maleta llena de papeles muy importantes. Prepararle el desayuno, preguntarle si viene a comer y que me diga que no lo sabe, que ya me llamará. ¡Hasta luego! Hablar por teléfono y quedar con alguien.
Y tener otro novio rubio y con los ojos azules que vaya en moto…
Y tener hijos, muchos hijos. Llamar a muchas canguros para poder salir todas las noches.
Y crecer y hacerme mayor y cumplir muchos años y ponerme cremas, muchas cremas.
Y tener problemas, ir al médico. Tomar pastillas. Muchas pastillas. Pastillas para dormir, pastillas para levantarme, para el dolor aquí, aquí…
Y cumplir más años y tener más arrugas y ponerme más cremas y hacerme gorda y que me caigan las tetas y operármelo todo.
Y cumplir más años y que ya no me salgan pelos, y ponerme unos dientes de plástico, ir al hospital y no tener amigas y quedarme solaaaaaa…
¡Mamammmmmmá!



Ágata Roca

posted under | 0 Comments

No es poco

En estos momentos
solo somos la encorvada esperanza
de una generación jorobada.

posted under | 0 Comments

Feliz septiembre nuevo


Para mí el año comienza en septiembre, no en enero. Mi calendario, como el de la mayoría de la población es así, por mucho que la cultura judeocristiana intente impedirlo. Los 18 primeros días de este año están siendo muy prometedores. Me encomiendo a mi suerte para que los restantes 347 vayan por el mismo camino. El sentimiento lo ilustran (o más bien le ponen voz y sonido) Los Enemigos, sabios, por viejos y por rockeros. Ya lo decían Josele Santiago y los suyos: La vida mata.

Feliz año a tod@s

posted under | 0 Comments

Inner tide

STONES FALLING OVER MY HEAD,
MY HAIR HANGING DOWN UP TO MY WAIST
LIKE THE WATER SPRINGS
AND THE RIVER THAT MUST DIE INTO THE SEA.
WALLS OF SKULLS CAVING IN
AND MY HAIR HANGING DOWN TO MY WAIST
RIDING AMONG BROWN WAVES
FLOWING WILD INTO MY WOMB.
YOU SPILT THIS OCEAN
DEEP RED, SO DEEP, THICK RED
THAT I WAS DROWN BY ITS MAINSTREAM
AND SUNK INTO OBLIVION,
INTO MY BLOOD.

posted under | 0 Comments

posted under | 0 Comments

Crossby


El hombre completo en sí mismo

permanece quieto y desnudo,

amparado en el hierro de su silencio,

solo con su carne por escudo.

posted under | 0 Comments

Introducing Liverpool


No estaré del todo instalada

hasta no que pise la orilla de la ciudad:

el muelle que imagino como un borde

de ojos grisáceos,

un precipicio industrial.

posted under | 0 Comments

Virgen de la cabeza


Hoy mi cerebro palpita

del dolor de cabeza

del quererte tan intenso.

Y aún así, al pensarlo

amarte me es incomprensible.

Hoy tengo jaqueca en las raíces,

migraña por un mal trasplante:

llevar en procesión, a cuestas

al corazón enfermo, grave

descolocado de sitio.


posted under | 0 Comments

Supermercado

Soy
pasillos
del
hambre
del
hombre
del
alimento
que
calla
la
sociedad
capitalista

(Poema visual. Mª José Seben)

posted under | 0 Comments

La luna llena - البدر الكامل




La luna llena se elevó gloriosa sobre el pueblo y todos los perros de aquel lugar comenzaron a ladrarle.

Sólo un perro no ladró y dijo a los otros con voz grave: “no despertéis a los muertos del sueño ni atraigáis a la luna hacia la tierra con vuestros ladridos”.

Entonces, todos los perros cesaron de ladrar, creando un terrible silencio. Mas el perro que les había hablado continuó ladrando, pidiendo silencio durante el resto de la noche.



Khalil Gibrán

posted under | 0 Comments

Dios debe estar sobrevalorado
o quizás ser ateo
por tener el autoestima demasiado baja
como para dejar quererse.

posted under | 0 Comments

Observaciones a las pseudo-rimas del "pseudo-poema" anterior: no soy asidua a rimar, pero intentarlo me retrotrae a la infancia (en mi defensa), aun arriesgándome a un resultado desastroso como este (en detrimento propio).

posted under | 0 Comments

De tanto huir
y dejar un rastro vacío
siento los huesos con sudor y frío
como el golpe sordo
sobre una estatua de mármol.

Me poso frágil sobre mi abandono
y como la rama tensa y fiel al pájaro,
dejo al cuerpo solo
sin las grietas tristes
de mi pecho blanco.

Abren las alas desde el suelo,
nunca miran hacia abajo;
cavaron fosas en el viento
y viven libres entre naranjos.
Son la estela del cielo mis muertos
y cuando se agita de un soplo un árbol,
siento el palpitar del aire
y el respirar de los troncos sanos.

Porque se desprenden de la corteza hacia arriba
formando estrellas y galaxias,
sonrío en paz con el mundo.
Son ellos mis muertos vivos:
la naturaleza, los campos;
almas de polvo, frutos, plumas
que vuelan libres,
vuelan alto.

posted under | 0 Comments

No. No me puedo permitir un dolor inútil, estéril. Ese dolor gratuito me determinó hace unos meses. Ahora soy un soldado estúpido, luchando contra una guerra que no sé si (ya) existe. Ando torpe con una escopeta cargada, acompañando todos mis movimientos, aguardando para, en caso de alarma, disparar hacia la dirección de la que provenga el riesgo de batalla. Me transformo en un ser férreo y pesado, en un armatoste blanco sin sentido que espera al dolor, rígido y tenso de nuevo. Siento que en cuanto parpadee aparecerá, detonará y desgarrará mi interior (que ya late cojo contra la adversidad). No. No me pueden descuartizar el corazón otra vez. No me puedo permitir ese dolor, esta carnicería del sentimiento. No quiero volver a sentir esos mil cuchillos atravesando la espalda y seguir preguntándome con las heridas en carne abierta, con el sufrimiento latente de los perros viejos y abandonados en la carretera, con la vista vencida del romanticismo ficticio... no. No quiero convertirme en una lisiada crónica que se pregunta por qué me los lanzaste.

posted under | 0 Comments

El mundo absorbe nuestra esencia
como un insecto chupa sangre.
Y por las calles caminamos
muertos en vida,
moviendo la boca,
las caderas;
se tambalean solitarios
estos esqueletos nuestros
de huesos sin alma.

Agitamos todas estas banderas,
estos tejidos muertos
de pieles de otros
desgarrados por la tierra.
Alzamos estos trozos de tela
salpicados de sangre caliente.
Y al final soy yo también
ese latido, ese barro
que emana
de la mano oscura del hombre.

posted under | 0 Comments




En la sangre gitana que llevo dentro me arde fuego...de mis manos directa al corazón.

posted under | 0 Comments

Energía cinética

Camino ausente de mi cuerpo.
Soy una estrella fugaz,
un suspiro del movimiento
en el que te cogí de la mano
joven, tierna, blanca
pero firme.





Egon Schiele.Woman Crouching.

posted under | 0 Comments

Guerra civil

El demonio que llevo dentro
de norte a sur raja mi alma.
Me exige
el trozo de cuerpo
que te entregué hace tiempo
y no me devolviste nunca.

El demonio que llevo dentro
hurga en mi pecho y cava zanjas.
Abre fosas de Lorcas
con las uñas sucias de nostalgia.
Desnuda el cadáver de los olivos
y escarba
 en las raíces del campo
las manos, las grietas de Andalucía.
Esos hondos surcos de mi piel
llevan las heridas de la tierra.
Soy el rastro del amor crudo,
el tubérculo de las familias.

Voy caminando entre las tumbas frías
de los dolores caídos.
Lloro todas las llagas
de mis átomos tristes:
soy una trinchera lánguida
con la vida en guerra que,
como caníbal
que aprieta los dientes,
clava mi memoria
en el pozo de la mirada.

En las manos soy esa rabia
que agarra un fusil

 apuntándome.

posted under | 0 Comments

Sin hipocresía

Bésame la herida
y no
la cicatriz.

posted under | 0 Comments

La sociedad ha confundido lo útil con lo rentable.

posted under | 0 Comments

Escrito en enero

¿Qué he hecho yo para no hacer lo que no debo?

Me traslado a la biblioteca huyendo de la distracción de mi propio pensamiento.
Y acabo buscando poemas de Roberto Bolaño, leyendo Los perros románticos y escribiendo sobre el maltrato de Jesucristo. Seré feliz el próximo año, me digo. Pero todo está pendido de la nada.

Voy huyendo de las ratas de mi miseria. Retrocedo en la memoria hasta antes de conocerte. Ayer recordé a mi padre. Tendré asuntos pendientes con él hasta después de que uno de los dos muera. El mundo, las circunstancias son una taza caliente llena de café frío. Es como el cuerpo de algunos seres espiritualmente discapacitados que, sin embargo, tienen pulso. Y lo peor de todo: hacen ruido cuando laten.

Una niña cruza el pasillo. Ella no sabe nada de esto. Yo antes también era así. Ahora me han metido en el ajo. Pero aún me enorgullezco -en parte- por seguir sin adaptarme al mundo adulto lo suficiente. Mi cuerpo aún no huele a quemado del todo.

Quiero que me dejen con mi deseo. El deseo es ausencia. Y mi deseo es dedicarme a algo que me exima del mayor sufrimiento posible.Esto parece que solo es factible firmando mi “muerte por hambre”. Los miembros fríos del mundo queman. Por eso lo reitero: quiero que me dejen con mi deseo. Es de las pocas cosas que tengo. No quiero dinero que lo limite aunque nutra a mi estómago vacío. No quiero un bozal en mi boca que me dé de comer sangre. Porque mi cuerpo aún no huele a quemado del todo. De mi boca todavía no sale humo. Y si sale, si ladro, que sea deseo. Que menos padre, qué menos que la elección de alimentarse. Qué menos que ser la cerilla de mi incendio. Qué menos que eso, que ser mi propia hambre. Porque en mi hambre, mando yo. 

posted under | 0 Comments

Otro fuego

Necesito a alguien con quien compartir la música que me arde dentro

posted under | 0 Comments


La mirada de Jesucristo

sumiso, inmortal,

derrama desencanto

por los ojos.



Su alma es un incendio de llagas,

las cenizas de los dioses muertos.

Esculpido en su miseria,

se yergue comiendo tierra

con la boca torcida de hambre.



Yo huelo a vacío en sus huesos

ahora que la Iglesia arrastra

todo su hedor a cadáver

por nuestras vidas.



Salpica sudor rojo,

su estigma de sangre pobre.

Siento las espinas

de su frente punzantes

como agujas clavadas

en las alas

 de una mariposa.



Pero

padre, padre, padre

¡No soy yo madera exigua!

Mírame las manos de inri:

cómo me escuece la astilla

de este hombre, de esta cruz

y como un hierro marcado

me pesan sus clavos

en el pensamiento.

posted under | 1 Comments

Riesgo de amar


No puede una lanzarse al amor
Como se tira a la piscina.
El agua amortigua el golpe.

El amor
Puede dejarte
Tetrapléjica de por vida.


Ángela Serna

posted under | 0 Comments

Poseidón se despierta


Es curioso que este grupo sea parte de mi infancia y que no tomara conciencia de ello hasta años más tarde. Supongo que percatarse de la envergadura musical de King Crimson requiere alcanzar una cierta madurez. Mi madre es una apasionada de la canción Epitaph, la cual escuché en mi niñez en numerosas ocasiones. A medida que fui creciendo la catarsis que sentía al escucharla aumentaba y se intensificaba, no es para menos, la riqueza y el sentimiento que desprende a nivel melódico y textual es colosal.



Pero mi objetivo no es hablar sobre el venerado álbum Epitaph (aunque citarlo al comienzo de este post no es una cuestión meramente anecdótica). In the wake of Poseidon es la canción que me ha arrojado al vacío de cubrir con mi pensamiento un folio virtual en blanco. Pertenece al álbum homónimo  In the wake of Poseidon de 1970, el segundo de la banda. A pesar de que posee notables diferencias con el mencionado Epitaph (influirá sin duda los cambios que se produjeron en los miembros de la banda), las estructuras formales de ambos LPS guardan bastantes semejanzas.



Hoy, el día ha desembocado en King Crimson debido a esos accidentes tan casuales que llegan a resultar extraños. Anoche sujetaba una flauta travesera mientras Álvaro intentaba explicarme de qué forma tenía que soplar para que sonara, aunque fuera un ruido estridente y desagradable. En mi defensa, he de alegar que viniendo de un instrumento de doble lengüeta la tarea no es sencilla. Y ahora, en esta tarde algo más fría que la de ayer,  me topé con ellos mientras buscaba música por los bosques frondosos de Internet. Me ha sorprendido gratamente comprobar el parecido de portada de este In the wake of Poseidon con cuadros de Odilon Redon. Mi mente rebosaba nostalgia con esta canción. Las flautas de Crimson me han recordado mi noche de ayer, extraña y meditabunda, escribiendo poesía en prosa a las cinco de la mañana al volver a casa, pensando en lo peligrosos que nos convertimos tantas veces para nosotros mismos.

posted under | 1 Comments

Necesito que mi cuerpo concuerde con la naturaleza,
con los álamos que van mirando
las raíces de la avenida.
Deseo que solo la angustia tenga sepulcro
y que lo duro que yo sufro
como una losa de mármol fría,
no solo sea mi alimento humano
sino que jamás me aplaste su peso.
Porque los abrazos que me salpican
ya no son la electricidad
que propagaban a las manos,
y cuando toco falta algo
que los dedos no transmiten àl sonido.
Noto deseo y hambre en mis ojos;
mi mirada es una voz mendiga.
No sé si sigo aquí después de todo
o también parte de mi se ha esfumado:
cuando mi abuela ya se ha ido
no hay más cementerio que esta casa
donde ella se despidió del mundo.

posted under | 0 Comments

Abismo de ausencia



Ciega de luz estará tu sombra siempre

posted under | 0 Comments

Trata de blancas

No importan las puertas abiertas,

las ventanas sin persianas,

el rayo delgado que abra

los pechos de esta cárcel;

la luz que ilumine vientres oscuros

agotados de comercio,

si hay tumbado un cuerpo de nadie

mojado por otros sexos.

Es papel secante anegado

inundado en su carne;

un preso de hombres encerrado

en la soledad que penetra.

posted under | 0 Comments

Soledad



Gonzalo Arango me ha traido en estas semanas una visión del mundo que buscaba y que mi alma necesitaba escuchar en las palabras de otro ser humano.



Cuando uno cede en su alma

deja de ser uno

para ser como la masa.

Ceder es dejar de ser.

La soledad más insufrible

es la sociedad;

incomunicación de las almas

que van marchitando la carne.


Fotografía: Trent Parke


posted under | 0 Comments

La salvaje esperanza

Éramos dioses y nos volvieron esclavos.

Éramos hijos del Sol y nos consolaron con medallas de lata.

Éramos poetas y nos pusieron a recitar oraciones pordioseras.

Éramos felices y nos civilizaron.

Quién refrescará la memoria de la tribu.

Quién revivirá nuestros dioses.

Que la salvaje esperanza sea siempre tuya,

querida alma inamansable.




Gonzalo Arango


posted under | 0 Comments

Naturaleza muerta V: La pitahaya

Ya no soy una niña,

pero me siento más vulnerable

porque mi cuerpo, ya más grande

carga solo con la indefensión

del humano desnudo sobre la tierra.

Trota con esa sangre caliente

que golpea los tejidos

viviendo atrapada en nosotros mismos

solitarios, sin padres,

sin vientres que nos envuelvan y protejan

de daños pesados como piedras,

sin nadie que nos salve.

De las hecatombes en nuestros ojos,

de nuestras guerras internas.

Esas voces instintivas que suplican

que alguien más que las células

nos resguarde y nos intuya la vida verdadera;

una sombra deseada que se nos acumula

en forma de desidia oscura

y que al fin y al cabo, nos escuche.

posted under | 1 Comments
Entradas más recientes Entradas antiguas Página principal

Blog Archive

    Dale al play

    Entre manos

    Entre manos
    James Baldwin- Notes of a Native Son

    Listen Live the bill press show

    Listen Live the bill press show
    (12.00- 15.00, hora española)
Se ha producido un error en este gadget.

Los que leo

Creative Commons License
Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Blog Archive

"De todos los pozos se puede salir cuando se enciende la curiosidad por saber lo que estará pasando fuera mientras uno se hunde"

Followers

"It's always somebody taking over the world and the people wind up having to pay the price"

I Giorni

Autoaprender árabe


Recent Comments