Hace falta decir que la vida no era plana como decían de la tierra hace siglos. Que los años parecen los huecos que quedan vacíos entre suspiro y suspiro. Siempre llevando en la respiración a los que se fueron, a los que siguen su camino por otros senderos pero siempre querremos tanto (sin a pesar, pero con pesares). Yo agrego mi aliento al mundo cada día y me alimenta el rayo de la mañana. Y sigo mi paso ya arda o enfríe la estación, nos exija fuerza centrípeta convulsa, la nostalgia de la hoja caída que cruje o el amor de un cachorro abandonado.

Los años suenan como un sonajero de plástico. Y tiembla el corazón como una pandereta (tú dentro de él siempre) en el frío invierno de un 30 de diciembre de 2014. 

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El tiempo ausente.
El calcio paterno que me falta.
Las nubes que no alcanzo.
El aliento
de la velocidad.
Me            difumino
en        una         carretera        

secundaria                

mientras                respiro     y


me



distancio



de










tu cuerpo.






Fragmento encontrado en la última página de mi ejemplar de Las armas secretas. Libro reusado, ultrajado, con historia sentimental. Con post-its en "El perseguidor" y pétalos diseminados a lo largo de las hojas que convirtieron sus páginas en un campo de flores.

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Orgasmo de frontera

Por no sentirme tan acomplejada ante los conocimientos científicos de Ezequiel, le he enumerado los distintos verbos que existen en español para nombrar un orgasmo. En Cuba, por ejemplo, le dicen venirse. Ese infinitivo me gusta porque sugiere un acercamiento a alguien. Es un verbo para dos. Y bastante unisex. En España le dicen correrse. Que supone más bien lo contrario. Despegarse al final, alejarse del otro. Es un infinitivo para machos. En Argentina le dicen acabar. Suena como una orden. Parece una maniobra militar. Tengo una amiga peruana que lo llama llegar. Dicho así, se vuelve casi una utopía (y muchas veces lo es). Como si estuvieras lejos o te hiciera falta más tiempo. Su marido dice darla. Interesante. Suena a ofrenda. O, siendo pesimista, a un favor que te hacen: ahí tienes. Siendo así, tampoco me extraña que mi amiga no llegue. En Guatemala se usa irse. Eso ya es un abandono declarado. Sólo les faltaría añadir: después de pagar. En otros países dicen terminar. Frustrante. Suena a que se abre la puerta, te interrumpen y te quedas a medias. En cambio aquí, quizá porque somos de frontera, le decimos cruzar.


Fragmento extraído de la novela Hablar solos, de Andrés Neuman

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Atomismo II

Pesa la infancia como la lápida que clausura la vida.

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Perturbados

Para Sara y la inspiración que me regala




- No ha sido todo mentira, tú a Luis le importas mucho.
- La palabra importar es horrorosa. Parece el sustitutivo edulcorante de un sentimiento pasional, y me jode enormemente. Amar parece de locos, pero importar es de domesticados.
- No pienses eso.
- Parece que dices importar y borras querer. Protocolo, corrección, amistad como premio de consolación para el fracaso de querer. Mire usted, quédese con todo eso y con su gata, porque yo no quiero eso.






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Crisis

Me levanto temblorosa y las manos me hablan. Es verdad lo que dicen. He querido por encima de mis posibilidades

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Desde Lisboa

Viver não
é
necessário:
o que é
necessário
é criar

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Atomismo I

Desde el techo del útero hasta la conquista de la tierra.
Érase una vez la vida

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Amigo del beso falso





¿Adónde vas tú, poeta?


¿Adónde vas tú, poeta,
con la camisa a jirones
murmurando en los rincones
al compás de las veletas?

¿Y adónde se fue tu flor
que el viento no la conoce
ni la mañana ni el hombre
que ayer se bebió tu honor?

¿Adónde tus versos blancos,
tu alma de filigrana?
Tú, ruiseñor de Triana,
amigo del beso falso

Que quieres que la luna
No brille de madrugá.
¿Por qué le quieres quitar
el color a la aceituna?

Poeta, mira hacia el sol
Y verás que sigue rojo
Y en el pozo de mis ojos
Llorando penas de amor.

Es de poeta beber 
De las canciones del pueblo
Aquel estribillo viejo
Y hacerlo nuevo otra vez.

Es de poeta gritar,
Es de poeta cantar
Y tender siempre la mano
Al amigo y al hermano
Que se quiera levantar.

¿Y adónde se fue tu risa
que me dejaba en el pecho
un rumor de patio fresco
por donde entraba la brisa?

¿Adónde tu voz de miel,
tus niñas de trenzas frías,
tus jardines, tu alegría
y tu jaca de papel?

Poeta, ¿adónde vas tú, poeta?
Por los cielos de Sevilla
Sembrando negras ortigas
Y borrascas de cometas.

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- Soy experto en semillas y venenos de áspid. También sé tallar máscaras, señor. Y en cualquier desafío con tigres o panteras siempre he salido indemne. Amo la belleza.
- ¿A qué clase de dios adoras?
- Al dios inmediato.
- ¿Quién es?
- El propio terror o arrojo que uno lleva dentro. Dios es nuestra ignorancia.
[...]
- ¿Qué significa esa señal que llevas entre las cejas?
- Lo ignoro, señor.
- ¿No lo sabe tu madre?
- No, alteza -exclamó Eva-. Sin duda es la marca sagrada que traen los predestinados. No lo sé.
- El cero es un signo que todos entienden. Pero tú, muchacho, ¿en qué lengua te expresas?
- Me expreso con la música.




Manuel Vicent. Balada de Caín. 

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If you’re going to try, go all the

way.

otherwise, don’t even start.



if you’re going to try, go all the

way.

this could mean losing girlfriends,

wives, relatives, jobs and

maybe your mind.



go all the way.

it could mean not eating for 3 or 4 days.

it could mean freezing on a

park bench.

it could mean jail,

it could mean derision,

mockery,

isolation.

isolation is the gift,

all others are a test of your

endurance, of

how much you really want to

do it.

and you’ll do it

despite rejection and the worst odds

and it will be better than

anything else

you can imagine.



if you’re going to try,

go all the way.

there is no other feeling like

that.

you will be alone with the gods

and the nights will flame with

fire.



do it, do it, do it.

do it.



all the way.

all the way.



you will ride life straight to

perfect laughter, its

the only good fight

there is.


Charles Bukowski. Roll The Dice

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Mis olivos mueren.

Uno tras otro,
todos caen enfermos.
Cómo seguir sembrando
si con cada uno se me va
la lágrima que riega
un trozo de propia raíz

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Splendid Isolation

"Un plano del metro de París define en su esqueleto mondrianesco, en sus ramas rojas, amarillas, azules y negras una vasta pero limitada superficie de subtendidos seudópodos: y ese árbol está vivo veinte horas de cada veinticuatro, una savia atormentada lo recorre con finalidades precisas, la que baja en Chatelet o sube en Vaugirard, la que en Odeón cambia para seguir a La Motte-Picquet, las doscientas, trescientas, vaya a saber cuántas posibilidades de combinación para que cada célula codificada y programada ingrese en un sector del árbol y aflore en otro, salga de las Galeries Lafayette para depositar un paquete de toallas o una lámpara en un tercer piso de la rue Gay-Lussac".

 Julio Cortázar. Manuscrito hallado en un bolsillo.


 

 Esta entrada debí subirla el jueves por la tarde, momento en el que leí el relato citado de Cortázar y en el que revisé un poco la trayectoria pictórica de Georgia O`Keeffe. Ninguna conexión explícita tienen estos materiales, aparte de mi admiración por ambos autores.


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El egocentrismo es una característica inherente al ser humano

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Mi amor de bajo tierra
confundido en su dirección
Cava tumbas al sur de mi existencia.
Río abajo, agujeros como esferas
de desazón inanguantable y perfecta.
Tumbada yo sobre todo este vacío,
con las uñas sucias y heridas de vivir
en mitad de una noche que no es mía.
Con la oscuridad de otro desnudo
que no siente la nada
subterránea de esta música que acaricio.
La muerte danza en el alma de un sonido:
soy el aire que se evapora
de ese acorde que no suena.

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Cómo tú me sobrevives

Mi recuerdo en ti,
sólo cenizas:
las migas sobrantes del pan
duro
que arrojas tú
un domingo a los pájaros.

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Cortázar: apuntes para un documental

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Reflexiones sin ánimo de lucro

Sin entrar de lleno en el perpetuo debate sobre si la poesía ha de contar con un fin social o meramente estético (tachémoslo de terreno pantanoso y seamos benévolos), creo firmemente en el encuentro de ambas posturas tradicionalmente antagónicas. La condición estética inherente a toda manifestación artística (por ende también a la poesía) y la participación e inclusión de la misma en los procesos sociales, acentuados por la industria cultural capitalista, hace imposible desbancar y aislar a la poesía de las reivindicaciones y aspiraciones sociales actuales. Me inclino a pensar que la poesía y las humanidades en general pueden rescatar ese otro modo de vida que nos arrebata el sistema socioeconómico en el que vivimos sumidos como autómatas. Despojar al ser humano del arte nos transforma en un ejército de gentes despiadas y violentas, con ausencia de empatía y de sensibilidad hacia el sufrimiento del otro. Yo, que no siento simpatía por lo bélico, ruego que si un trozo de tu alma ha de convertirse en pistola sea para recobrar las palabras de Celaya y afirmar que "la poesía es un arma cargada de futuro".

Quererte a ti como templo
donde se cruzan los horizontes del agua.
Clavo los brazos en la esperanza de tu hierro,
del que se contagia mi carne.
Mi óxido de nadie en este puente
ahogándose en el Guadalquivir oscuro.
22 de enero férreo, frío de rostros sin gente.

En Triana, suspensa eterna la luna,
peineta de la frontera de mi tiempo.

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El poema



"El poema resta ruido al mundo, como el escultor retira materia
e introduce vacío en el bloque de mármol".

Ángel Cerviño. ¿Por qué hay poemas y no más bien nada?. Ed. Amargord, 2013


Extraído del recomendadísimo blog Voces del extremo

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Les empires s’enfoncent dans le sable. Une civilisation efface l’autre. Les peuples conquis s’assimilent. Mais longtemps encore, un signe, un geste, une réplique ressuscitent dans l’homme nouveau l’homme d’autrefois, comme un bas relief exhumé témoigne du temple mort...

Antoine de Saint-Exúpery, Articles parus dans Marianne

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I am the sound of the name
and the name of the sound

Manuscrito de Nag Hammadi

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