No hay nada oculto que no se manifieste

Esta claro que lo que escribí antes era un desecho emocional. Ahora no tengo tiempo de mucho, por no decir de nada. Vivo entre poemas y otros trozos de literatura. Atrapada felizmente.

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Me gustaría escribir todos los días. Me gustaría publicar entradas que me hicieran sentir orgullosa de este blog, de mis ideas, de mis creaciones. Parir poemas escandalosamente atractivos, incapaz de dejar indiferente a cualquier joven aficionado moderno que pasara por aquí, de esos que también escriben "poemas" y ganan concursos y yo no entiendo por qué. Y que me leyera y me dijera ese halago superlativo de "ojalá hubiera escrito yo tu poema" que todo ser que compone versos anhela escuchar. Incluso aceptaría que me dijera ·"no he podido evitar odiar tu poema con todas mis fuerzas. Me han dolido los ojos. Pero no por llorar. Me sangraba la vista". Hasta eso. Soporto el odio mejor que la hiriente indiferencia. Hay derecho a odiar, a amar, a querer a ratos y a detestar el resto, a ser contradictorio con consciencia. Pero sentenciar a alguien a la nada, reducir su existencia a la invisibilidad total es un acto sutilmente cruel: ser visto sin ser mirado. Ser oído sin ser escuchado.

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