Todo lo demás, por supuesto, es literatura.


Cristina Peri Rossi

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No vine hasta aquí por ti,
pero sembraré un olivo en tu nombre.

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Un día me dormí cabizbaja en mi infancia.
Buceé hasta las entrañas de mis primaveras;
recorté los hijos de las muñecas;
les puse sonrisa, vestido y zapatos.
Le arranqué a las barbies de plástico
uno a uno los cabellos rubios
y terminé
cuando desperté y vi a mi hermano
jugando junto a la barandilla.
Dice que le gustan las plantas carnívoras
y que mi padre le compra gusanos
para que los pájaros se los coman.
El balcón de la casa era una selva verde
donde la miseria brota,
se reproduce
y desespera.

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Es una maravilla estar viva y escuchar cosas como esta:

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