Mi padre era el hombre de mi infancia.
La leche de mi madre, la vida.
Mi hambre era un hombre que no existía,
un Saturno devorando a sus hijos.
Viven con hambre de vida los hombres,
buscando en los pechos de alguien
la vida que les falta.


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Hace unas dos horas que han cogido las maletas y se han marchado de casa. A este lugar yo ya lo llamo casa a veces, no porque sea el lugar donde vivo la mayor parte del tiempo ahora, sino porque he empezado a sentirlo como un territorio donde refugiarme de las adversidades que me acechan y de la lluvia que no ha parado de caer estas últimas semanas. El caso es que se fueron hace dos horas y me topé con la voz de Morrisey -siendo egoísta parece que hoy su voz nació solo  para conmoverme -. Parece que hubiera venido desde 1987 para recordarme que se puede sentir armonía a pesar de la soledad que me gotea por el cuerpo. Quizás la culpa también sea del cuerpo, del lado físico del estar solo, a la intemperie. A mí, los pinchazos en el vientre me hacen sentir más sola.  Pero a pesar de que reniegue de la soledad como los bichos del verano que nos recorren las piernas sin permiso, todos necesitamos olerla en nosotros. Regar la anatomía con su silencio trágico de animal enfermo. Agarrar el bolso por la calle como si llevaras otro trozo de vida encima que te corresponde y acompaña. De otra forma parecida, la música es ese perro labrador que nunca tuve y echo de menos. Me rocié hoy con la atmósfera de rabia tácita de los Smiths. Para mí son otra piel a la que abrazar en momentos tempestuosos. Me hacen sentir esa sangre que llevo dentro palpitando en el mundo como un grito latente, como un pulso callado pero que golpea fuerte y se intuye como el estallido de la bomba de mi vorágine sentimental. Es sabiduría popular decir que la gente más débil toma lo que le interesa y después se va. Nos queda la espalda, el bolso que pesa de libros, cartera, barra de labios y soledad. Y también de música como esta. 

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"Leer al servicio de cualquier ideología, a mi juicio, es lo mismo que no leer nada. La recepción de la fuerza estética nos permite aprender a hablar de nosotros mismos y a soportarnos. La verdadera utilidad de Shakespeare o de Cervantes, de Homero o de Dante, de Chaucer o de Rabelais, consiste en contribuir al crecimiento de nuestro yo interior. Leer a fondo el canon no nos hará mejores o peores personas, ciudadanos más útiles o dañinos. El diálogo de mente consigo misma no es primordialmente una realidad social. Lo único que el canon occidental puede provocar es que utilicemos adecuadamente nuestra soledad, esa soledad que, en su forma última,. no es sino la confrontación con nuestra propia mortalidad".

Harold Bloom, El canon occidental.

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The Hurricane



The tree lay down
on the garage roof
and stretched, You
have your heaven
it said, go to it.


William Carlos Williams




El mundo está lleno de huracanes y paraísos particulares. Me pregunto dónde estará el mío. 

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Naturaleza muerta VI: la cebolla

Mis ojos eran un naufragio constante

ahogado por la lluvia de marzo.
Pelaba la cebolla tensa
desmenuzaba su mundo
con un cuchillo de cocina y mi violencia.
Hacía tiras las lágrimas
se oía crujir el jugo
el llanto de la corteza
a la juliana
y más se hundía ella, 
y más me hundía yo
sin esperanza. 

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