Hace falta decir que la vida no era plana como decían de la tierra hace siglos. Que los años parecen los huecos que quedan vacíos entre suspiro y suspiro. Siempre llevando en la respiración a los que se fueron, a los que siguen su camino por otros senderos pero siempre querremos tanto (sin a pesar, pero con pesares). Yo agrego mi aliento al mundo cada día y me alimenta el rayo de la mañana. Y sigo mi paso ya arda o enfríe la estación, nos exija fuerza centrípeta convulsa, la nostalgia de la hoja caída que cruje o el amor de un cachorro abandonado.

Los años suenan como un sonajero de plástico. Y tiembla el corazón como una pandereta (tú dentro de él siempre) en el frío invierno de un 30 de diciembre de 2014. 

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