Ayer incendié mi raza.

Y envasé al vacío tu mano,
Tu acento árido,
En cuclillas.
La ira
Escupía tu recuerdo
Hecho desprecio

Abrasado

Sin escollos

Con cerillas

En los brazos.


Y ahora,
Después de eso,
Tumbada sobre restos de
Radiografías
Incineradas,
Desnudo a una naranja
Vulgar,
Y sin gracia
Porque está dulce.
Yo la quiero amarga,
Casi tan ácida
Como lo era el olor
De tu sangre

Ardiendo
Por la mañana.

Tu palabra,
Arrancada de la boca
Casi a bocajarro.
Escarba el aire
El pulmón deshilacha.
Y mi carne aborigen,
La palpita
De estirpe
Y de trago cobarde.

Tu palabra es,
Sin astillas,
El Corazón:
Tierra virgen.

Este es el primero de una serie de viajes que realizo por Europa. El cuerpo me lo lleva gritando desde hace tiempo, lo toco y lo siento infectado de algo que no sé qué es. Se extiende la sensación patógena (más a lo largo que a lo ancho), y lo manifiesta a todas horas del día: cambiando el color del pelo, llegando a ponerme aquellas mayas de cuero tan antiguas y que tan ceñidas se ajustan a mis piernas, y comiendo naranjas como si la vida me fuera en ello. Pero lo que más me extraña de todo, es el estarme volviendo TERRIBLEMENTE PROSAICA. Mi cerebro se plantea a dónde va a ir a parar este conjunto vertebrado de desorden óseo y muscular.

Voy escapando de todas mis malas costumbres y las reemplazo por otras, viajando sola, visitando a mi gente perdida por Europa y perdiéndome por la ciudad con mi mapa. No me preocupa absolutamente nada más. Estoy aquí y allá precisamente para eso:

Para masticarme y pensarme un poco más.

Y cuando vuelva, quién sabe cómo me sabrán las cosas.


(Lo que me llevo conmigo: una mochila, Barbara Kruger inyectada en las venas, Wim Mertens, y sobre todo esta canción. Me transporta a otra dimensión, casi como irse a otro país)

Te recorrí
Cada fibra de voz,
Abrazada a las venas de mi casa.
Te regué filamentos del corazón
Perforando la espalda
De tu imagen desplazada.
Prendí fuego
Al amor invertebrado
Con mi rabia en carne viva.
Derrapé en la cuneta
Enraizada en la campiña.
Te bombeé de intento terrorista
El mordisco animal.
Rocié con gasolina
A los coches muertos.

Pero
A pesar de todo eso,
Soy incapaz de encajar
A mi esqueleto
Dentro de ti,
Asfalto óseo.


(Fotografía de Jenny Holzers)

Hoy te follo.
Mañana ni te hablo.

(Amén)

Archivos tema: Un cuerpo extraño. Rock en España

El rock es una de las pocas cosas que no me cuestiono de mi identidad en estos tiempos. ¿Por qué será?

- Eso que haces no está bien, renacuaja deslenguada.
- ¿Y qué carajo te importa?


(Lomo de Grad)

- No me apetece nada que sea viernes.
- Eso ya lo sabía yo. Lo llevas escrito en la cara.
(Mira la calle por la ventana.Saca de la bolsa dos botellas)
¿Tinto?¿Mejor yogur liquido no? (Risas)
- Sí, por favor (Más risas) Es que estás en todo.
(Me sonríe)
- No sé si te servirá de algo, pero yo creo que más que fondo, has tocado techo. Llevas así más de seis meses.
- Sí, y me he hartado de todo ya.
- ¿Y qué piensas hacer ahora?
- No lo sé.

(Silencio.Sus ojos se salen por la ventana otra vez, luego vuelven adentro y me buscan)


- Vete.

Va de crisis existenciales, como todo. Va de que un día te levantas y no te acuerdas de dónde has puesto llaves, y a los cinco minutos por arte de magia se han teletransportado a tu mano izquierda, cabeza la tuya. Va de que, camino a la facultad siempre te cruzas a ese niño con la mochila roja y siempre le sonríes y lo saludas mentalmente diciéndole “que te vaya bien en el cole!”- a lo mejor él te oye-, y luego ves una, dos o hasta tres furgonetas blancas y te preguntas por qué le tienes esa maldita manía, que por ti estarían ya todas aniquiladas en el desguace. Va de que, en clase de informática estás pensando en cómo terminar el poema que empezaste ayer por la noche y que no acaba de cuadrar, y has llenado las esquinas de los apuntes de palabras que te puedan servir. Va de que te comes cuatro yogures de melocotón, ves el telediario y detestas el 12 de octubre, y sabes que tocar z de héroes del silencio te alivia. Va de que has tenido una pesadilla con tu padre. De que dentro de 10 días tendrás 20 años. De que, aunque tengas pose de dura, tú también te asustas. A veces.

Y ayer John Lennon hubiera cumplido 70 años.



I don't believe in magic
I don't believe in I-ching
I don't believe in Bible
I don't believe in Tarot
I don't believe in Hitler
I don't believe in Jesus
I don't believe in Kennedy
I don't believe in Buddha
I don't believe in Mantra
I don't believe in Gita
I don't believe in Yoga
I don't believe in Kings
I don't believe in Elvis
I don't believe in Zimmerman
I don't believe in Beatles
I just believe in me.