Naturaleza muerta VI: la cebolla
Mis ojos eran un naufragio constante
ahogado por la lluvia de marzo.
Pelaba la cebolla tensa
desmenuzaba su mundo
con un cuchillo de cocina y mi violencia.
Hacía tiras las lágrimas
se oía crujir el jugo
el llanto de la corteza
a la juliana
y más se hundía ella,
y más me hundía yo
sin esperanza.
