Hoy te follo.
Mañana ni te hablo.

(Amén)

Archivos tema: Un cuerpo extraño. Rock en España

El rock es una de las pocas cosas que no me cuestiono de mi identidad en estos tiempos. ¿Por qué será?

- Eso que haces no está bien, renacuaja deslenguada.
- ¿Y qué carajo te importa?


(Lomo de Grad)

- No me apetece nada que sea viernes.
- Eso ya lo sabía yo. Lo llevas escrito en la cara.
(Mira la calle por la ventana.Saca de la bolsa dos botellas)
¿Tinto?¿Mejor yogur liquido no? (Risas)
- Sí, por favor (Más risas) Es que estás en todo.
(Me sonríe)
- No sé si te servirá de algo, pero yo creo que más que fondo, has tocado techo. Llevas así más de seis meses.
- Sí, y me he hartado de todo ya.
- ¿Y qué piensas hacer ahora?
- No lo sé.

(Silencio.Sus ojos se salen por la ventana otra vez, luego vuelven adentro y me buscan)


- Vete.

Va de crisis existenciales, como todo. Va de que un día te levantas y no te acuerdas de dónde has puesto llaves, y a los cinco minutos por arte de magia se han teletransportado a tu mano izquierda, cabeza la tuya. Va de que, camino a la facultad siempre te cruzas a ese niño con la mochila roja y siempre le sonríes y lo saludas mentalmente diciéndole “que te vaya bien en el cole!”- a lo mejor él te oye-, y luego ves una, dos o hasta tres furgonetas blancas y te preguntas por qué le tienes esa maldita manía, que por ti estarían ya todas aniquiladas en el desguace. Va de que, en clase de informática estás pensando en cómo terminar el poema que empezaste ayer por la noche y que no acaba de cuadrar, y has llenado las esquinas de los apuntes de palabras que te puedan servir. Va de que te comes cuatro yogures de melocotón, ves el telediario y detestas el 12 de octubre, y sabes que tocar z de héroes del silencio te alivia. Va de que has tenido una pesadilla con tu padre. De que dentro de 10 días tendrás 20 años. De que, aunque tengas pose de dura, tú también te asustas. A veces.

Y ayer John Lennon hubiera cumplido 70 años.



I don't believe in magic
I don't believe in I-ching
I don't believe in Bible
I don't believe in Tarot
I don't believe in Hitler
I don't believe in Jesus
I don't believe in Kennedy
I don't believe in Buddha
I don't believe in Mantra
I don't believe in Gita
I don't believe in Yoga
I don't believe in Kings
I don't believe in Elvis
I don't believe in Zimmerman
I don't believe in Beatles
I just believe in me.

Tú,
Mestizo y Ulises,
Quizás desterrado,
Quizás sin patria.

Sin país,
Estado,
Nación en tu raza.

Comes tierra de madrugada
Te cuelga hambre por la boca.

No me importa.

Tu abrazo es el nervio
De mis entrañas.

Tú,
Sin iglesia en contusión con dios
Ni morfología de idiosincrasia.

Se te inflaman los labios,
Te arrugan la zozobra.

No me importa.

Tu vida,
Fronteras deshilachadas,
Pero Tú,
Ulises,
Tú,
Carne de paria,
Entre estos huesos,
En este cuerpo,
Tendrás Refugio,
Familia,
Casa.



Siempre.

________________________________



¿A quién expulsamos? ¿Y por qué lo hacemos? ¿De quién es esta tierra?


Fotografía: De profundis (Miguelanxo Prado, otro día os hablaré de él)

[Yo pensaba]:
Una ESTUPIDEZ tras otra, y tú con incertidumbre mientras. No va a quedar casi nadie AQUÍ luego, vamos a ser cuatro gatos. No te puedes estancar ahora. Pela el melocotón. Venga. Muérdelo. Mastícalo. Ahora coge el dan-up. Trágatelo. Buche, BUCHE, buche. Que se vayan todos a tomar por culo.

[Yo digo]:

Yo tengo recursos.
A pesar de que no quede casi nadie luego.
Tengo recursos.
Me los saco de la piedras si hace falta.
Porque soy una tía chunga.
Y me gusta reime demasiado.
Y me importa un carajo que me digan que el otoño se me va a hacer cuesta arriba.
Eso es mentira.
Que lo siento.
Que conmigo no van a poder.
Si no me creen, que lo intenten.

[Pero la verdad es que]:

Nosotras no somos como las demás. Estamos locas. Nos emborrachamos, gritamos , bailamos hasta que nos tiemblan las piernas y cantamos hasta desgastar la última cuerda vocal. Somos tías chungas. Duras de caparazón. No tartamudeamos, ni nos tirita la lengua para decir que NO. Somos subversivas. No creemos en lo que nos ha dicho la ley, la religión o la televisión. Somos hijas, hermanas, nietas. Seremos madres y abuelas. Estamos desequilibradas, idas del mundo. Y nos damos enteras, hacemos el amor con los cinco sentidos. Lloramos de rabia. Sufrimos de soledad. Pero sobre todo, VIVIMOS CON PASIÓN.

Córdoba en septiembre no está nada mal.

http://www.festivaleutopia.org/


Tiene buena pinta:

http://www.festivaleutopia.org/cine-y-artes-visuales/ciclo-de-cine-y-rock-a-roll

http://www.festivaleutopia.org/experiencias/conversaciones-en-la-azotea-jose-antonio-marina-y-el-chojin

Este es mi tercer día. Y empiezo a notar que me muevo a cámara lenta. Nunca me había pesado tanto un cartón de leche, ni pensé que verterla en un vaso fuera tan sumamente complicado. Me siento más como las mujeres de los cuadros de Edward Hopper: reclinada en la cama mirando hacia la ventana, observando a los coches de la avenida, rodeada de un cuarto con trastos desdeñosos y mucho, mucho caos. En ocasiones me da la maldita sensación de que esos lienzos llevan mi nombre.

Es en esos momentos, en la carencia, cuando uno es consciente de que las cosas más triviales se vuelven fundamentales. Y no lo digo sólo porque eche de menos poder comer (demasiado, no pienso en otra cosa). Supongo que de mi fragilidad se deriva esta sensibilidad que tengo, que me hace parecer una mujer atrapada en el cuerpo de una amapola.

Y los echo de menos a cada minuto. No es distinto, siempre ha sido así. Que no me malinterpreten, que no los pido, que a mí me gusta que me los regalen. Pero ahora más que nunca, con más intensidad, los necesito.

En otro sentido, ellos también me dan hambre.