Sobre el brío de mi cuerpo
ansío sin cautela
la luz lenta de tu nombre.

Encontré este poema de Claudio Molineri Dassatti en el ejemplar de la revista Boronía titulado Poemas a 45 r.p.m. Mi historia con Dassatti se basa en el azar y en la combinación infinita de posibilidades. Hace dos o tres años, me topé con un panfleto en el Campus de Rabanales cuyo título rezaba Manifiesto Ignicionista. Lo arranqué de la pared y me lo llevé a clase de árabe, pero mi despiste hizo que me lo dejara olvidado allí mismo. Mi suerte fue encontrarme fortuitamente otro de estos manifiestos en otro rincón de la Universidad días después.

No volví a tener encuentro con Dassatti. Hasta hace dos días cuando, ojeando el número citado de Boronía, un poema me llamó especialmente la atención. Ciertamente me recordó a situaciones vividas en Sevilla con mi querida amiga y compañera de piso y vida Sara, a quien dedico el siguiente poema (y no esta parrafada que ilustra lo mal que se me da dar explicaciones):

 Mi compañera de piso 
es fotógrafa, deejay, 
diseñadora.

Le gustan los chicos, 
pero también le van las 
 chicas. A mí me pasa 
algo parecido. 

 Ahora nos decepciona 
el doble de gente


Claudio Molineri Dassatti

Puede que alguien se sorprenda e incluso se asuste. Pero soy una persona bastante ecléctica y este grupo me gusta de manera demasiado personal:


Mi corazón nunca ha latido tan fuerte. Vengo sintiéndolo desde otra ciudad. Hoy brillaremos con nuestra propia luz sin importanrnos lo que venga diciendo la gente: Que yo siempre he sido igual... Yo sé que estás esperándome a mí y que a estas horas siempre te dejan sola. (Mientras la música no pare)

Las noticias vuelan en las ciudades de provincias donde crecimos tú y yo [...] Las calles crecen hacia lo ancho y el centro cuesta cada  vez más. Hay que inventar pretextos para luego salir corriendo. Los que regresan de vacaciones no reconocen la ciudad. Los que se quedan hacen su vida y pasan de largo. ¿A dónde irán? (De barrio residencial, de buena familia)

La gente que busca libertad tendría que tener en cuenta los puntos débiles del hombre blanco: su avidez, su derroche, sus tendencias suicidas, ¡está loco! Viola y asesina a los suyos, atraca sus propios bancos, engaña a su sistema, ignora a sus enfermos, a sus ancianos, a sus inválidos. ¿Sabes, papi?, me han dicho que los blancos tienen la costumbre de arrojarse mutuamente en hornos y que usan sus pieles como pantallas de velador o para tapicería. Después se mienten entre ellos en sus periódicos. Están enfermos y quizás sea nuestro deber curarlos, ser sus doctores y enfermeras y cuidarlos, de lo contrario podríamos contraer la misma enfermedad e infectar nuestro futuro y hacer naufragar nuestras esperanzas de vivir en un mundo verdaderamente libre. No papá, sería más horrible que la bomba atómica. (...)

Beneath the Underdog, de Charles Mingus

El cuerpo eterno del hombre es la imaginación, osea, Dios mismo.

Saber qué  se quiere y por qué. 

Ha empezado junio. Yo cada vez me siento más prosaica (si es que alguna vez no lo fui). La mala hierba del bendito trabajo. Pero por encima de todas las cosas, hay algo que empiezo a entender y me alivia, porque sé que es una idea cierta, por dura que resulte de masticar. Para ser feliz no hace falta esperanza.