No. No me puedo permitir un dolor inútil, estéril. Ese dolor gratuito me determinó hace unos meses. Ahora soy un soldado estúpido, luchando contra una guerra que no sé si (ya) existe. Ando torpe con una escopeta cargada, acompañando todos mis movimientos, aguardando para, en caso de alarma, disparar hacia la dirección de la que provenga el riesgo de batalla. Me transformo en un ser férreo y pesado, en un armatoste blanco sin sentido que espera al dolor, rígido y tenso de nuevo. Siento que en cuanto parpadee aparecerá, detonará y desgarrará mi interior (que ya late cojo contra la adversidad). No. No me pueden descuartizar el corazón otra vez. No me puedo permitir ese dolor, esta carnicería del sentimiento. No quiero volver a sentir esos mil cuchillos atravesando la espalda y seguir preguntándome con las heridas en carne abierta, con el sufrimiento latente de los perros viejos y abandonados en la carretera, con la vista vencida del romanticismo ficticio... no. No quiero convertirme en una lisiada crónica que se pregunta por qué me los lanzaste.

El mundo absorbe nuestra esencia
como un insecto chupa sangre.
Y por las calles caminamos
muertos en vida,
moviendo la boca,
las caderas;
se tambalean solitarios
estos esqueletos nuestros
de huesos sin alma.

Agitamos todas estas banderas,
estos tejidos muertos
de pieles de otros
desgarrados por la tierra.
Alzamos estos trozos de tela
salpicados de sangre caliente.
Y al final soy yo también
ese latido, ese barro
que emana
de la mano oscura del hombre.

Camino ausente de mi cuerpo.
Soy una estrella fugaz,
un suspiro del movimiento
en el que te cogí de la mano
joven, tierna, blanca
pero firme.

El demonio que llevo dentro
de norte a sur raja mi alma.
Me exige
el trozo de cuerpo
que te entregué hace tiempo
y no me devolviste nunca.

El demonio que llevo dentro
hurga en mi pecho y cava zanjas.
Abre fosas de Lorcas
con las uñas sucias de nostalgia.
Desnuda el cadáver de los olivos
y escarba
 en las raíces del campo
las manos, las grietas de Andalucía.
Esos hondos surcos de mi piel
llevan las heridas de la tierra.
Soy el rastro del amor crudo,
el tubérculo de las familias.

Voy caminando entre las tumbas frías
de los dolores caídos.
Lloro todas las llagas
de mis átomos tristes:
soy una trinchera lánguida
con la vida en guerra que,
como caníbal
que aprieta los dientes,
clava mi memoria
en el pozo de la mirada.

En las manos soy esa rabia
que agarra un fusil

 apuntándome.

Bésame la herida
y no
la cicatriz.

La sociedad ha confundido lo útil con lo rentable.

¿Qué he hecho yo para no hacer lo que no debo?

Necesito a alguien con quien compartir la música que me arde dentro