Tú,
Mestizo y Ulises,
Quizás desterrado,
Quizás sin patria.

Sin país,
Estado,
Nación en tu raza.

Comes tierra de madrugada
Te cuelga hambre por la boca.

No me importa.

Tu abrazo es el nervio
De mis entrañas.

Tú,
Sin iglesia en contusión con dios
Ni morfología de idiosincrasia.

Se te inflaman los labios,
Te arrugan la zozobra.

No me importa.

Tu vida,
Fronteras deshilachadas,
Pero Tú,
Ulises,
Tú,
Carne de paria,
Entre estos huesos,
En este cuerpo,
Tendrás Refugio,
Familia,
Casa.



Siempre.

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¿A quién expulsamos? ¿Y por qué lo hacemos? ¿De quién es esta tierra?


Fotografía: De profundis (Miguelanxo Prado, otro día os hablaré de él)

[Yo pensaba]:
Una ESTUPIDEZ tras otra, y tú con incertidumbre mientras. No va a quedar casi nadie AQUÍ luego, vamos a ser cuatro gatos. No te puedes estancar ahora. Pela el melocotón. Venga. Muérdelo. Mastícalo. Ahora coge el dan-up. Trágatelo. Buche, BUCHE, buche. Que se vayan todos a tomar por culo.

[Yo digo]:

Yo tengo recursos.
A pesar de que no quede casi nadie luego.
Tengo recursos.
Me los saco de la piedras si hace falta.
Porque soy una tía chunga.
Y me gusta reime demasiado.
Y me importa un carajo que me digan que el otoño se me va a hacer cuesta arriba.
Eso es mentira.
Que lo siento.
Que conmigo no van a poder.
Si no me creen, que lo intenten.

[Pero la verdad es que]:

Nosotras no somos como las demás. Estamos locas. Nos emborrachamos, gritamos , bailamos hasta que nos tiemblan las piernas y cantamos hasta desgastar la última cuerda vocal. Somos tías chungas. Duras de caparazón. No tartamudeamos, ni nos tirita la lengua para decir que NO. Somos subversivas. No creemos en lo que nos ha dicho la ley, la religión o la televisión. Somos hijas, hermanas, nietas. Seremos madres y abuelas. Estamos desequilibradas, idas del mundo. Y nos damos enteras, hacemos el amor con los cinco sentidos. Lloramos de rabia. Sufrimos de soledad. Pero sobre todo, VIVIMOS CON PASIÓN.

Córdoba en septiembre no está nada mal.

http://www.festivaleutopia.org/


Tiene buena pinta:

http://www.festivaleutopia.org/cine-y-artes-visuales/ciclo-de-cine-y-rock-a-roll

http://www.festivaleutopia.org/experiencias/conversaciones-en-la-azotea-jose-antonio-marina-y-el-chojin

Este es mi tercer día. Y empiezo a notar que me muevo a cámara lenta. Nunca me había pesado tanto un cartón de leche, ni pensé que verterla en un vaso fuera tan sumamente complicado. Me siento más como las mujeres de los cuadros de Edward Hopper: reclinada en la cama mirando hacia la ventana, observando a los coches de la avenida, rodeada de un cuarto con trastos desdeñosos y mucho, mucho caos. En ocasiones me da la maldita sensación de que esos lienzos llevan mi nombre.

Es en esos momentos, en la carencia, cuando uno es consciente de que las cosas más triviales se vuelven fundamentales. Y no lo digo sólo porque eche de menos poder comer (demasiado, no pienso en otra cosa). Supongo que de mi fragilidad se deriva esta sensibilidad que tengo, que me hace parecer una mujer atrapada en el cuerpo de una amapola.

Y los echo de menos a cada minuto. No es distinto, siempre ha sido así. Que no me malinterpreten, que no los pido, que a mí me gusta que me los regalen. Pero ahora más que nunca, con más intensidad, los necesito.

En otro sentido, ellos también me dan hambre.

Te observaba desde la pared
desde el respaldo de una silla oxidada
o a través del culo del vaso.

Yo te observo ahora
tras una cortina de cinco mil kilómetros,
estrecha y palpitante.
En ella me oscila el corazón.
Tiene turbulencia a la soledad.

Un amén sumiso
me atolondraba
desde Oslo.


Desde mi cama
Se transpira tu ausencia.











Gran saltamontes y los fiordos, va por ti.

Aqui las cosas son distintas. Cada uno es como es segun su contexto. Y este es ahora el mio.


La foto: he vuelto a reencontrarme en londres con Barbara Kruger.

Dono mi cuerpo,
por si alguien lo quiere,
porque el pensarte es un misil,
un taladro a mi postura,
territorio desnudo de todo fusil.






[Que no tiene dueño ni dioses ni reyes, que suenen los muelles de mi corazón]

El techo azul se viene encima
Se desconcha de su armazón
Un querer más fuerte,
Como de cuerda atada al nudo.

De madrugada el andamio se descuartiza
Y sobre piernas descarriladas
Piel de desguace escacharrada
Trastornada de alzhéimer.

El corazón convulso
Carne de cañón,
Consume a un labio
Despoblado del beso.

Y en el colchón despellejado
Descama-desnuda-la cama-desorden
Del cráter de dermis,
Tejido huérfano de temblor ideológico,
Seísmo del abrazo.

"Y aunque nos conviertan en gusanos, saldremos volando en mariposas"

Este hombre me llegó al alma, todos dicen que viniendo de mi es extraño. Es cierto que a mí me encanta el rock, pero está claro que no me gusta por eso. Supongo que será porque Tino Casal no era de este planeta, era un extraterrestre. Su subversión unida a reivindicación de la libertad sexual y la creatividad en la música me enganchó. Para mí, simbolizó un cambio de etapa en mi vida.