El techo azul se viene encima
Se desconcha de su armazón
Un querer más fuerte,
Como de cuerda atada al nudo.

De madrugada el andamio se descuartiza
Y sobre piernas descarriladas
Piel de desguace escacharrada
Trastornada de alzhéimer.

El corazón convulso
Carne de cañón,
Consume a un labio
Despoblado del beso.

Y en el colchón despellejado
Descama-desnuda-la cama-desorden
Del cráter de dermis,
Tejido huérfano de temblor ideológico,
Seísmo del abrazo.

"Y aunque nos conviertan en gusanos, saldremos volando en mariposas"

Este hombre me llegó al alma, todos dicen que viniendo de mi es extraño. Es cierto que a mí me encanta el rock, pero está claro que no me gusta por eso. Supongo que será porque Tino Casal no era de este planeta, era un extraterrestre. Su subversión unida a reivindicación de la libertad sexual y la creatividad en la música me enganchó. Para mí, simbolizó un cambio de etapa en mi vida.

He rescatado este borrador del año pasado. Porque necesito pensar en que buscar una respuesta conlleva aceptar que habrá y existirá dicha respuesta.

Hoy "distinto" de girasoles.
Tengo un diario, en el que no escribo desde hace ya más de dos meses. Le he cogido "respeto". Si tuviera que escribir todo lo que me ha sucedido día tras día, parecería que no es el diario de la misma persona de antes, la que escribía.
Lo acabo de abrir. He leido lo último que escribí.

Hoy, llevo toda la noche aquí pensando. En que me paso el día yendo y viniendo de la estación. Todos los días. En lo poco que me atrae china, lo mucho que me da igual comer a la una que a las tres. Melón de postre y cerezas para merendar en la biblioteca.Con China (volvemos a China,a mis esquemas de colores, a mi letra en jeroglífico para África). Yo estaba escribiendo sobre Mao. Se me terminaron las cerezas, pero tampoco tenía más hambre. Se me gastó el folio, cogí otro en blanco. Me acordé del diario entonces. Llevo escribiendo en el desde el 2003.Tiene muchas páginas escritas. Pero ahora no, Mao no espera.

De vuelta en el tren, en la calle , en mi casa ya. Suele estar vacía. Me tumbo en la cama, estirando las piernas. Cojo el diario como si me contagiara de hace meses al tocarlo. Un terremoto ideológico, emocional. Pero lo he abierto. Y he leido los ultimos días. Me dejé una pista para cuando volviera que ya no recordaba. Y me he respondido.

Y me he puesto a escuchar Struggle For Pleasure, de Mertens. Porque tener miedo de lo que uno ha vivido es firmar tu sentencia de muerte (dentro del pozo). Yo ya no me preocupo. He resistido. Soy más fuerte que todo eso.

La pista:

Necesitar y buscar una respuesta conlleva aceptar que habrá y existírá dicha respuesta.


La encontré.
(Escrito el 24 de junio del 2010)

Muerde el ansia de gemidos chorreantes
Y si tú me esperas
Adentro engorda el alma,
Grasienta, sangrienta de luz.








Hambrientamente lucho yo, con todas mis brechas,
cicatrices y heridas, señales y recuerdos
del hambre, contra tantas barrigas satisfechas:
cerdos con un origen peor que el de los cerdos.

Miguel Hernández

Si te aproximas,
Se destornilla el pálpito
Y escupe el corazón
Deseo a quemarropa.

A veces uno se mira
De frente de costado, de tres cuartos,
Se busca entre las costillas marcadas,
Y los labios rojos.
Y ve algo difuso
Ve un cuerpo
Ve unos ojos
Unos brazos desatados
Dientes a bocados,
Incluso lágrimas
Pero entre toda esa anatomía


No se ve a uno mismo.





(Como me ha gustado siempre la pintura de Chagall. Escuchando hoy esa canción de mi infancia "no has cambiado nada, tal vez una sombra de melancolía en la mirada, aunque sigues conservando ese aire de muñeca virginal, como una madona rusa de Chagall" me he trasladado a otra dimensión. Eterna asociación de ideas)

Como tronco oprimido
Adiestrado desde la corteza,
Domesticado en el nervio caníbal,
Con madera hostil
Y senil de la espera.

Y en el fango sumido,
Atolondrado como quimera mecida en cuna,
Un tú sin respuesta alguna,
Con mi yo tosiendo gritos de piedra,
Dura como ella sola,
Como suena el quejido de la rama
En lo subterráneo del pecho:

Un eco de ruido ronco,
De astilla mutilada,
De tronco sordo,
De raíz de nadie,
Sin dios ni amo en la tierra.

Yo, extrañamente sola,
como en casa ajena desde mi propia cama,
En guerra con el cuerpo frío de dinamita.
Bomba perfecta,
Pupila infiel.
Mundo detonante:
La jaula explosiva.


(La foto, del libro de polaroid que me regalaron por mi 18 cumpleaños Juan y Boito, cuando me dio desde entonces la fiebre por la fotografía. Habrá más)

La gente no quiere un cómo vivir.Y a mí, no me importa un cómo mientras tenga un qué vivir. A quien le importe el cómo es porque no tiene su qué. Dale a alguien un qué y aguantará los cómos más duros e incisivos que se te puedan ocurrir.

DA-ME UN QUÉ.

Como un sendero del bosque, que poco a poco se va borrando. Así se me va la vida, buscando...
Buscando en la espesura,buscando a tientas, buscando una salida. Ay, toda una vida, sin darme cuenta...
Buscando la salida, buscando mi destino, buscando a tientas, soñando un bosque abierto y un cielo inmenso que me sorprenda...

De dentro a fuera me espera otra mujer, que soy yo misma,
me espera un corazón, mi propio corazón...

Y tan contenta...

¡Ay que momento, ay que momento para que a mi me estallen mis pensamientos!