Soy el itinerario del sudor
que gotea tu estigma.
Soy la espalda en curva
de abandono de Dios,
el dromedario cansado de ser
el arqueado hijo del desierto.
Soy lengua lasciva
de capilares rojizos
lamiendo solemne un rastro.
Un amén falso crucificado
en la boca del domingo.

Y al humano que le rodea la muerte
la vida le orbita de agobio
y le late de esperanza
toda la frente satélite:

¡Escuece la calle sola,
el cuchillo limpio
en esta llaga del hombre!