Mi amor de bajo tierra
confundido en su dirección
Cava tumbas al sur de mi existencia.
Río abajo, agujeros como esferas
de desazón inanguantable y perfecta.
Tumbada yo sobre todo este vacío,
con las uñas sucias y heridas de vivir
en mitad de una noche que no es mía.
Con la oscuridad de otro desnudo
que no siente la nada
subterránea de esta música que acaricio.
La muerte danza en el alma de un sonido:
soy el aire que se evapora
de ese acorde que no suena.
Mi recuerdo en ti,
sólo cenizas:
las migas sobrantes del pan
duro
que arrojas tú
un domingo a los pájaros.
Sin entrar de lleno en el perpetuo debate sobre si la poesía ha de contar con un fin social o meramente estético (tachémoslo de terreno pantanoso y seamos benévolos), creo firmemente en el encuentro de ambas posturas tradicionalmente antagónicas. La condición estética inherente a toda manifestación artística (por ende también a la poesía) y la participación e inclusión de la misma en los procesos sociales, acentuados por la industria cultural capitalista, hace imposible desbancar y aislar a la poesía de las reivindicaciones y aspiraciones sociales actuales. Me inclino a pensar que la poesía y las humanidades en general pueden rescatar ese otro modo de vida que nos arrebata el sistema socioeconómico en el que vivimos sumidos como autómatas. Despojar al ser humano del arte nos transforma en un ejército de gentes despiadas y violentas, con ausencia de empatía y de sensibilidad hacia el sufrimiento del otro. Yo, que no siento simpatía por lo bélico, ruego que si un trozo de tu alma ha de convertirse en pistola sea para recobrar las palabras de Celaya y afirmar que "la poesía es un arma cargada de futuro".
"El poema resta ruido al mundo, como el escultor retira materia
e introduce vacío en el bloque de mármol".
Ángel Cerviño. ¿Por qué hay poemas y no más bien nada?. Ed. Amargord, 2013
Extraído del recomendadísimo blog Voces del extremo
Les empires s’enfoncent dans le sable. Une civilisation efface l’autre. Les peuples conquis s’assimilent. Mais longtemps encore, un signe, un geste, une réplique ressuscitent dans l’homme nouveau l’homme d’autrefois, comme un bas relief exhumé témoigne du temple mort...
Antoine de Saint-Exúpery, Articles parus dans Marianne
"Tenemos capitán -piensa Persio estremecido-, tenemos capitán." Y es como si en el desorden del pensamiento rápido y fluctuante de su sangre, coagulara lentamente la ley, madre del futuro, la ley comienzo de una ruta inexorable.
Julio Cortázar, Los premios.
No somos la gran rosa de la catedral gótica sino la instantánea y efímera petrificación de la rosa de calidoscopio.
Julio Cortázar
Eres la rosa que me da calor
eres el sueño de mi soledad,
un regalo de azul,
un eclipse de mar.
Ay amor,
yo soy satélite y tú eres mi sol,
un universo de agua mineral,
un espacio de luz
que sólo me das tú, amor.
En mi infancia pensaba esta canción dentro de la imaginería de "El principito". Para mí ha llegado a convertirse en una de las canciones más hermosas que conozco. Será fruto de la subjetividad que tiene la educación sentimental, pero es así.
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