Hoy mi cerebro palpita

del dolor de cabeza

del quererte tan intenso.

Y aún así, al pensarlo

amarte me es incomprensible.

Hoy tengo jaqueca en las raíces,

migraña por un mal trasplante:

llevar en procesión, a cuestas

al corazón enfermo, grave

descolocado de sitio.

Soy
pasillos
del
hambre
del
hombre
del
alimento
que
calla
la
sociedad
capitalista

(Poema visual. Mª José Seben)

La luna llena se elevó gloriosa sobre el pueblo y todos los perros de aquel lugar comenzaron a ladrarle.

Sólo un perro no ladró y dijo a los otros con voz grave: “no despertéis a los muertos del sueño ni atraigáis a la luna hacia la tierra con vuestros ladridos”.

Entonces, todos los perros cesaron de ladrar, creando un terrible silencio. Mas el perro que les había hablado continuó ladrando, pidiendo silencio durante el resto de la noche.

Dios debe estar sobrevalorado
o quizás ser ateo
por tener el autoestima demasiado baja
como para dejar quererse.

Observaciones a las pseudo-rimas del "pseudo-poema" anterior: no soy asidua a rimar, pero intentarlo me retrotrae a la infancia (en mi defensa), aun arriesgándome a un resultado desastroso como este (en detrimento propio).

De tanto huir
y dejar un rastro vacío
siento los huesos con sudor y frío
como el golpe sordo
sobre una estatua de mármol.

Me poso frágil sobre mi abandono
y como la rama tensa y fiel al pájaro,
dejo al cuerpo solo
sin las grietas tristes
de mi pecho blanco.

Abren las alas desde el suelo,
nunca miran hacia abajo;
cavaron fosas en el viento
y viven libres entre naranjos.
Son la estela del cielo mis muertos
y cuando se agita de un soplo un árbol,
siento el palpitar del aire
y el respirar de los troncos sanos.

Porque se desprenden de la corteza hacia arriba
formando estrellas y galaxias,
sonrío en paz con el mundo.
Son ellos mis muertos vivos:
la naturaleza, los campos;
almas de polvo, frutos, plumas
que vuelan libres,
vuelan alto.

No. No me puedo permitir un dolor inútil, estéril. Ese dolor gratuito me determinó hace unos meses. Ahora soy un soldado estúpido, luchando contra una guerra que no sé si (ya) existe. Ando torpe con una escopeta cargada, acompañando todos mis movimientos, aguardando para, en caso de alarma, disparar hacia la dirección de la que provenga el riesgo de batalla. Me transformo en un ser férreo y pesado, en un armatoste blanco sin sentido que espera al dolor, rígido y tenso de nuevo. Siento que en cuanto parpadee aparecerá, detonará y desgarrará mi interior (que ya late cojo contra la adversidad). No. No me pueden descuartizar el corazón otra vez. No me puedo permitir ese dolor, esta carnicería del sentimiento. No quiero volver a sentir esos mil cuchillos atravesando la espalda y seguir preguntándome con las heridas en carne abierta, con el sufrimiento latente de los perros viejos y abandonados en la carretera, con la vista vencida del romanticismo ficticio... no. No quiero convertirme en una lisiada crónica que se pregunta por qué me los lanzaste.

El mundo absorbe nuestra esencia
como un insecto chupa sangre.
Y por las calles caminamos
muertos en vida,
moviendo la boca,
las caderas;
se tambalean solitarios
estos esqueletos nuestros
de huesos sin alma.

Agitamos todas estas banderas,
estos tejidos muertos
de pieles de otros
desgarrados por la tierra.
Alzamos estos trozos de tela
salpicados de sangre caliente.
Y al final soy yo también
ese latido, ese barro
que emana
de la mano oscura del hombre.