Tirita en las costillas el grito
Desperezado, abstraído
Como el aire henchido de un puño de alquitrán.
Se inhala ese tú tan afilado,
Que apenas sabe a algo,
Sólo a hueso vencido,
A hilo resquebrajado,
A mi Quiero desgajado
Partido por la mitad.

Te tiemblan las piernas
Al compás del tiritar maullado del abrazo
Tu voz tintinea como un párpado inquieto
Bombeando suspiros desencajados,
A la mandíbula apretados, rechinantes.
Y si te sangra melancolía por las rodillas
Aséstame con tu rabia incisiva,
El incipiente malestar del cuerpo palpita,
Rehúsa encarnar más un segundo muerto de ardor
En estos tiempos que corren.
La calle como un desguace al pensar, transitar
El tanto daño que te hacen sufrir, pagar,
De amor, que estás enfermo

"Concéntrate en quererme", eso me dices.

Pero, ¿cómo me puedes pedir eso?, ¿eso cómo coño se hace?.

Somos lo que creemos, lo que queremos, lo que luchamos.

Se ha resecado el aliento en la ventana
y ha dejado la cicatriz de la hoja de un cuchillo.

"The human body is poetry, meant to be read at night"

"Poetry is what gets lost in translation"

Tengo una década recién estrenada, algo que decir y que hacer con una pecera.

No lo entiende, el esfuerzo que tuve que hacer para curbar mis expectativas hacia delante. Por el camino casi se me salía el corazón por la boca. Cuando lo vi ahí parado no sé ni qué sentí. Me habían embaucado, como si me hubieran registrado todo estos últimos veinte días y él se hubiera lavado las manos. Lo hice lo mejor que sé, lo mejor que me enseñó.

(Lo más hondo del nido,
con dureza coagulada:
Amasijo de mustios aullidos,
Destellos de retrovisor
y chillidos del alma)



Es un pronóstico de tu voz fluctuando dentro en la garganta áspera, a mil zancadas de mi rendija, ranura de esperanza.

Aunque sea una rockera empedernida me encanta Tino Casal. El arte es arte.