Se ha resecado el aliento en la ventana
y ha dejado la cicatriz de la hoja de un cuchillo.

"The human body is poetry, meant to be read at night"

"Poetry is what gets lost in translation"

Tengo una década recién estrenada, algo que decir y que hacer con una pecera.

No lo entiende, el esfuerzo que tuve que hacer para curbar mis expectativas hacia delante. Por el camino casi se me salía el corazón por la boca. Cuando lo vi ahí parado no sé ni qué sentí. Me habían embaucado, como si me hubieran registrado todo estos últimos veinte días y él se hubiera lavado las manos. Lo hice lo mejor que sé, lo mejor que me enseñó.

(Lo más hondo del nido,
con dureza coagulada:
Amasijo de mustios aullidos,
Destellos de retrovisor
y chillidos del alma)



Es un pronóstico de tu voz fluctuando dentro en la garganta áspera, a mil zancadas de mi rendija, ranura de esperanza.

Aunque sea una rockera empedernida me encanta Tino Casal. El arte es arte.

A mí la pobreza me da repelucos.
Yo con la injusticia tirito.
A mí la mezquindad me eleva la tensión arterial.
Yo con el desengaño me desangro el alma.
A mí la mentira me produce acné
En la lengua de los sentimientos.
A mí las murmuraciones siempre se me presentan canijas y amarillas,
Como la envidia,
La envidia, tristeza del bien ajeno.
A mí me duele el sentido de tanto sentimiento,
Yo soy como la maceta crecida de verde:
Riégame con amor, y embelleceré tu ventana.

Si a lo largo de tu vida, todo lo que tienes que decir o decidir
Es entre el pelo largo o el pelo corto,
Si a lo largo de tu vida todo lo que tienes que decidir es
Entre los vaqueros o la minifalda,
Entre trabajar o hacer un master,
Entre vivir solo o vivir con tus padres,
Bendito seas porque,
No te habrás enterao de ná.

No sé a qué viene esta manía que les ha entrado a los publicistas
De presentar a los jóvenes como a unos auténticos gilipollas.
Si yo fuera tú, ¡me rebelaría!.

Dijo alguien que en la vida hay dos partidos entre los que es preciso escoger:
Venderse o entregarse. Yo conozco otro mejor: resistir.
Los locos como yo ni nos vendemos ni nos entregamos. Resistimos en nuestro sitio.
Y morimos con las botas puestas si hace falta.





Jesús Quintero.

Walking back to you
Is the hardest thing that
I can do
That I can do for you
For you

I'll be your plastic toy
I'll be your plastic toy
For you

Eating up the scum
Is the hardest thing for
Me to do

Estos días estÁn siendo un poco extraños: desidiosos, más fríos y grises. Siempre he sido vulnerable a los cambios atmosféricos. El desquicie de los vehículos por un lado, por otro las cerraduras blindadas de las puertas, los dolores de espalda... todo muy digno de pelicula yanki. Radicará la causa en la psicología de las estaciones, en la efimeridad de los hábitos -eso me inclino a pensar yo-.

Y esa psicología tan profunda, esas sensaciones de ideas que echan raíces en nuestra memoria, y en mi caso-que es el motivo esencial de esta entrada-han despertado recuerdos de mi infancia y han aflojado esos tentáculos que se me agarran al cuello y me asfixian, alejando ese aprisionamiento meteorológico y mental. Se lo debo a Pablo, que me pasó esta canción que mi madre solía poner cuando era muy pequeña, y que llevaba sin escuchar más de diez años.

Bendita infancia.

El extremo sur de mi retahíla
Su estrecho surco que aprieta,
Estrecha impidiendo estornudar
Grietas de desazón a patriotismo chirriante.
La bandera embiste como una argolla de guita,
A tiempo descompasado, a hueso rechinante,
A contrarreloj que cruje oxidado
En un relinche de resignación.
Ese momento ahorcado en una farola,
Incrusta ese suicidio a lo romántico
En las manos del esqueleto de la infancia,
Mudándose de ti,
esperanza poniente,
Levante, te clavo los ojos de un lado,
Por otro destilo tormentas en el hombro
Y por los cuatros costados,
Me aprieta la rebeldía.
Que escurren tus manos,
El aleteo sur, la estructura invertebrada ,
La pupila disidente
a lo caudal ancho.