Mis manos huelen a ti. Tu olor me atrae de una manera irracional. Recuerdo que me gusta estar contigo mientras huelo los nudillos de mi mano izquierda. Te has quedado en ellos como si hubiera desgajado una naranja. Afuera no hay luces y se escucha la oscuridad. Tu olor se desvanece poco a poco en el silencio de esa ceguera mientras intento capturarlo. Cómo podría decirte eso, sólo puedo balbucear y me siento confusa. No quiero que esperes nada de mí más allá de esto. Las palabras comienzan a teñirse de tonos kitch, pero no miento. Quisiera dividir, multiplicar quizás mi cuerpo y darle el amor que llevo dentro a todo aquel que lo necesite, que yo quiera. No quiero pensar en ti para alcanzar el orgasmo intelectual si me voy a acostar con otra persona que no seas tú. Otra persona importante. Qué me pasa? Quizás es culpa mía por aburrirme con facilidad de todo, de mí misma. No sé. No esperes nada de mí. Haz tu vida. Yo qué sé. No te veré en meses, pero acabo de verte y no tengo perspectiva. ¿Qué me está pasando? No lo sé. Pero no esperes nada de mí. Estoy asustada. Haz tu vida. No esperes de mí más que esta navaja. No esperes de mí más que mis nudillos. Mis manos.

Temo y reconozco la sombra
que el futuro proyecta
sobre mi trémulo presente.

Does loss have its own geography?

Rebeca Norris Webb

Agosto.
Contraponientes
de melocotón y azúcar,
y el sol dentro de la tarde,
como el hueso en una fruta.
La panocha guarda intacta
su risa amarilla y dura.

 Agosto.

Los niños comen pan moreno y rica luna.

 Federico García Lorca

His temperament was deeply nostalgic, not for his own past, but for past ages;he was cynical of the present, fearful of the future, and profoundly regretful of the world's decay.

Quédate una lenteja más en este tiempo de legumbre.

Si pudiera medir el tiempo que me queda para escribir, la cifra sería negativa. Afortunadamente, he podido (al menos) retomar mis labores de arqueología musical. Arqueología no tanto por la antigüedad, sino por el hecho de desenterrar canciones como ésta:

En el último mes he querido recopilar libros y música que he escuchado y leído (o aún sigo en ello) al final del año que acabó y al comienzo de este recién estrenado. Como la falta de tiempo me lo permite, por ahora dejo este disco que descubrí a finales de noviembre y que resultó traerme la mítica oscuridad de un cuento. Y desde tan cerca...

I am not supposed to write here right now, well, the true is that I'm not supposed to do anything but studying. I feel like a robot processing information day after day. I am writing in English because most of the time I am reading, writing, listening to English (what about thinking? dreaming?). The thing is that today I need to unleash my thoughts, or at least to try it. Overwhelmed by melancholy by scattered memories from the past. Where you are now, how you are feeling, what you are thinking about. Maybe you are drinking eating kissing struggling for pleasure as I do (as Mertens did) or sleeping or you are thinking (as I am) that Americans made the wrong choice, that people lost their brains long time ago (It's colonization's fault). But is it not the same in Spain? Is it not the same in every single part of the world? This tiny-toy world. I am becoming old. 26 years old. I wonder who I will feel within 25 years. Too many burdens. Today I have no faith in human race. I look around and decide that I do not want offspring. The earth is our only heritage, our reduced-to-gases heritage. Ginsberg said that the burden of the world is love.When the levee breaks sounds in my mind. Over and over again.

TYGER, tyger, burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Could frame thy fearful symmetry?

When the levee breaks I don't wanna stay.

El doble valor de lo gratamente inesperado.