The way a crow 
Shook down on me
The dust of snow
From a hemlock tree

Has given my heart 
A change of mood
And saved some part
Of a day I have rued.



Robert Frost

(Traducción de Rainis)

Todo pasó tan de prisa
pero quedaste un poco

Todo estaba tan desnudo
pero algo cubriste con tu risa

Todo era tan frío
pero de algún modo me calentó tu aliento

Todo estaba tan oscuro
pero algunas sombras se fueron
con el sol de tu mirada

Por eso

y aunque ya no estás
gracias de todos modos
por la vida que sembraste
en mi pecho moribundo


Luis Rogelio Nogueras
(Imitación de la vida)

Sometimes it's like someone took a knife baby
Edgy and dull and cut a six-inch valley
Through the middle of my soul

Esta claro que lo que escribí antes era un desecho emocional. Ahora no tengo tiempo de mucho, por no decir de nada. Vivo entre poemas y otros trozos de literatura. Atrapada felizmente.

Me gustaría escribir todos los días. Me gustaría publicar entradas que me hicieran sentir orgullosa de este blog, de mis ideas, de mis creaciones. Parir poemas escandalosamente atractivos, incapaz de dejar indiferente a cualquier joven aficionado moderno que pasara por aquí, de esos que también escriben "poemas" y ganan concursos y yo no entiendo por qué. Y que me leyera y me dijera ese halago superlativo de "ojalá hubiera escrito yo tu poema" que todo ser que compone versos anhela escuchar. Incluso aceptaría que me dijera ·"no he podido evitar odiar tu poema con todas mis fuerzas. Me han dolido los ojos. Pero no por llorar. Me sangraba la vista". Hasta eso. Soporto el odio mejor que la hiriente indiferencia. Hay derecho a odiar, a amar, a querer a ratos y a detestar el resto, a ser contradictorio con consciencia. Pero sentenciar a alguien a la nada, reducir su existencia a la invisibilidad total es un acto sutilmente cruel: ser visto sin ser mirado. Ser oído sin ser escuchado.

Se ha caído al suelo mi memoria de ti.

¡Estoy cansada de ser niña, de ser pequeñita, diminuta, redondita, la florecita, la croquetita, la ratita, de ser pesadita, de tener mofletitos, de llevar coletitas, de tener amiguitas, de hacer trencitas, de jugar a cocinitas, de coger florecitas, de jugar a muñequitas y de llevar braguitas! Yo quiero ser mayor.
Quiero ser alta, muy alta.
Quiero tener tetas, llevarlas con sujetadores, y que se vean debajo de una camisa blanca.
Y fumar y escuchar música y bailar en las discotecas.
Y hablar y reír…
Casarme. Quiero casarme con un vestido blanco y largo, con un velo que me cubra toda la cara y hacerme fotos, muchas fotos, y enseñarlas a todo el mundo, porque quiero tener amigos, muchos amigos…
Quiero un marido que lleve una corbata a rayas y una maleta llena de papeles muy importantes. Prepararle el desayuno, preguntarle si viene a comer y que me diga que no lo sabe, que ya me llamará. ¡Hasta luego! Hablar por teléfono y quedar con alguien.
Y tener otro novio rubio y con los ojos azules que vaya en moto…
Y tener hijos, muchos hijos. Llamar a muchas canguros para poder salir todas las noches.
Y crecer y hacerme mayor y cumplir muchos años y ponerme cremas, muchas cremas.
Y tener problemas, ir al médico. Tomar pastillas. Muchas pastillas. Pastillas para dormir, pastillas para levantarme, para el dolor aquí, aquí…
Y cumplir más años y tener más arrugas y ponerme más cremas y hacerme gorda y que me caigan las tetas y operármelo todo.
Y cumplir más años y que ya no me salgan pelos, y ponerme unos dientes de plástico, ir al hospital y no tener amigas y quedarme solaaaaaa…
¡Mamammmmmmá!


Ágata Roca

En estos momentos
solo somos la encorvada esperanza
de una generación jorobada.

Para mí el año comienza en septiembre, no en enero. Mi calendario, como el de la mayoría de la población es así, por mucho que la cultura judeocristiana intente impedirlo. Los 18 primeros días de este año están siendo muy prometedores. Me encomiendo a mi suerte para que los restantes 347 vayan por el mismo camino. El sentimiento lo ilustran (o más bien le ponen voz y sonido) Los Enemigos, sabios, por viejos y por rockeros. Ya lo decían Josele Santiago y los suyos: La vida mata.

Feliz año a tod@s

STONES FALLING OVER MY HEAD,
MY HAIR HANGING DOWN UP TO MY WAIST
LIKE THE WATER SPRINGS
AND THE RIVER THAT MUST DIE INTO THE SEA.
WALLS OF SKULLS CAVING IN
AND MY HAIR HANGING DOWN TO MY WAIST
RIDING AMONG BROWN WAVES
FLOWING WILD INTO MY WOMB.
YOU SPILT THIS OCEAN
DEEP RED, SO DEEP, THICK RED
THAT I WAS DROWN BY ITS MAINSTREAM
AND SUNK INTO OBLIVION,
INTO MY BLOOD.